Шели Шрайман, Шай ГоловичерГлава двенадцатая
…Сегодня Сергей заговорил со мной о своем детстве и юности, которые совпали с распадом советской империи. «Вы знаете, Лара, - говорил он мне, - каково нам было видеть, как из гавани уходили российский корабли, обрекая нас, русских, на положение изгоев в этой националистической республике…» Я предложила ему написать об этом в газету. «Ну что вы, какой из меня журналист? – возразил он. – Да и кому это интересно… К тому же, как вы любите говорить: «проехали». Столько времени уже прошло». – «Это будет интересно мне», - сказала я. - «Ну разве что ради вас…» - «Не думайте о стиле, пишите так, как если бы вы писали письмо близкому человеку о том, что наболело. Тогда у вас непременно получится. Мой первый редактор именно так и учил меня писать, когда я еще училась в школе и сотрудничала в городской газете. Тогда получается непосредственно и живо». – «Ну что ж, уговорили, - согласился Сергей. – Пожалуй, попробую…
Через неделю он позвонил мне и сказал, что отправил свой опус в редакцию, на мое имя. Статья была написана на одном дыхании, правда, несколько поспешно и со многими огрехами. Я было принялась ее всерьез редактировать, но вдруг почувствовала, как что-то уходит. В общем, правка вышла минимальной, зато статья сохранила запал автора. Я придумала ей название: «Потерянное поколение (исповедь человека, чье становление совпало с распадом советской империи) и отдала редактору. Через пару дней она вышла в газете:
«Почему мы другие, почему мы не похожи на тех, кого описывают в таблицах учебников по возрастной психологии, почему наши матери так рано поседели, почему среди нас так мало «братков», почему в городе, где я жил до поступления в университет и ухода в армию, на 70 тысяч населения родилось за один год всего 12 детей?
Почему мы стыдимся рассказывать о себе, когда кто-нибудь из чужих задает нам вопросы о прошлом?
Почему мы так жестоки, скупы и циничны? И, почему, черт возьми, мы те, кто должен был спасать, поднимать из грязи расколотую политиками страну, живем ныне в разных странах, говорим на отличных друг от друга языках, служим в разных армиях, выбираем разные правительста?
Где он – ответ на все эти вопросы?
Ищите его в истории Советского Союза начиная минимум с 1970-го года, когда 32 года назад в каком-нибудь роддоме, может быть на Камчатке, в Сибири или Прибалтике, закричал только что появившийся на свет младенец (неважно, мальчик или девочка) – первый из нашего поколения.
Мне было суждено увидеть свет, родившись в великой державе, мощнейшей империи – Советском Союзе, - властвовавшем над одной шестой суши. Тогда в стране был необычайный всплеск рождаемости, нас рождалось очень много, родителям нашим обещали, что мы, их дети, уже будем жить при том самом заветном коммунизме, который, несомненно, обязан наступить к 1990-му году. Комсомольские стройки, миллионы свадеб, инженеры в модных в то время дакроновых костюмах, щеголеватые лейтенанты в золотых погонах, бородатые геологи, просто крепкие парни – рабочие или колхозники – наши отцы вынсили наших молоденьких, зардевшихся от счастья и смущения мам из районных и областных загсов навстречу будущей семейной жизни. Через год или два рождались мы – наследники будущего, обреченные жить при коммунизме, в отдельных квартирах – к 2000-му году, с разрешенным национальным вопросом и без водки.
Национальный вопрос и водку пока оставим, а вот про отдельную квартиру я вспомнил, когда встречал новый 2000-й год в казарме, в самый разгар второй чеченской войны. И того, кто эти квартиры обещал, тоже вспомнил. И все остальное, что случилось за те шесть лет, пока он был у власти.
В 1985-м году я пошел в первый класс. Нас называли тогда «детьми перестройки». Именно с нас должно было начаться что-то такое особенное, потому как обучать нас собирались по перестроечным образовательным программам. Мне было тогда всего семь лет, и ни в образовании, ни в политике я ровным счетом ничего не смыслил. Помню, как спросил однажды у отца: «Что такое политбюро?», а он мне ответил: «Иди, сынок, спать, это взрослое слово, и тебе оно не понадобится». Действительно не понадобилось: к тому возрасту, когда пришла пора разбираться в государственном устройстве, слово «политбюро» уже хронически устарело.
Когда начинается период взросления? На этот счет существует масса теорий, но так или иначе большинство специалистов считают, что это период от 12 до 18-22 лет. Когда я и мои сверстники входили в этот возраст, нашими самыми яркими воспоминаниями становились танки в Вильнюсе, Риге, Москве, кровавые междоусобицы на Кавказе, Афганистан, Беловежские соглашения, расстрел Верховного Совета, первая война в Чечне…
Все летело к чертям, катилось в тартарары прямо на глазах, родители ругались, учителя в школе бормотали что-то несвязное про времена смуты, на улице было проще – там можно было получить «за просто так» по уху и остаться без одежды.
«Черный вторник», приватизация, какой-то там рынок, ваучеры, кассеты с порнухой, иномарки, талоны на все виды продукции…Я до сих пор не могу это связать в одну последовательную картину, настолько слились в одном сплошном сумасшедшем круге события недавнего прошлого.
А время шло: мы взрослели, умнели, учились у жизни уму-разуму, приспосабливались, терпели, иногда, конечно, бунтовали, но разве до всего этого было, когда хотелось писать стихи и влюбляться, учиться драться и играть на гитаре, слушать модную музыку, одеваться по-новому, менять мировоззрение, чтобы не попасть впросак?
В комсомол я вступить не успел, из пионеров вырос, о коммунистах говорили уже шепотом. В общем мы были первыми беспартийными. Мы росли без убеждений, и никто нас за это не трогал. Но все-таки в сердце горькой головешкой тлела одна страшная мысль: а куда же все подевалось, весь этот Союз и стабильная уверенность в самом-самом? На улицах моего родного латвийского города Лиепая появились бэтээры и морская пехота, получившая приказ стрелять без предупреждения в провокаторов, швыряющих камни. А еще расстреливали – уже потехи ради – памятник Ленину на главной городской площади. Растерянные лица солдат, крики демонстрантов, латышская и русская речь впремежку…
Я уже начал потихоньку сходить с ума от всего этого балагана, который творился вокруг. Я цеплялся за старые книги и фильмы с их старыми добрыми идеалами, но как-то очень быстро понял, что это, увы, уже не актуально. Отец говорил, что все козлы, а мать пребывала в счастливом неведении. Дед, вступивший в партию в сорок втором под Сталинградом, твердил, что во всем виноваты спекулянты и американцы. В мои двенадцатилетние мозги это уместилось с необыкновенным комфортом, и я, кажется, уже знал, кто виноват, когда через два года видел, как уходили с Лиепайской военно-морской базы российские корабли, наша последняя защита и надежда, несущие на своих мачтах уже не привычные флаги ВМФ, а Андреевские бело-синие стяги. На пирсе стояла горстка женщин и детей (мужчины прийти побоялись), глядящих с печалью, как уходит русский флот, оставляя нас на ставшей неприветливой латвийской земле.
А потом началось…
Длинные очереди в депараменте гражданства и иммиграции Латвии, синие ксивы с надписью «Паспорт гражданина Латвии», унижения и слезы. Что толку ворошить прошлое, что толку вспоминать, снова переживая эти минуты, когда ты вдруг понимаешь, что окружающий тебя мир состоит из уродов.
Я был тогда подростком и хорошо усвоил уроки жизни, первратившие меня, председателя совета отряда, рекордсмена по сбору макулатуры и прочего хлама, в того, кем я являюсь сейчас.
Свобода, демократия, рынок…Как я проклинал это все, стоя в очередях, получая по морде от сверстников за упрямую несовременность. «Вот ты какая, жизнь, - думал я тогда, - безыдейная, хитрая, как подзаборная шлюха, беспощадная и жестокая».
Но должно же все-таки быть хоть что-то святое в этом мире, на этой земле. И я поверил в Россию, да, я поверил в Россию, как любой молодой романтичный юноша, решивший, что для родины настали трудные времена и сейчас ей как никогда нужны молодые, сильные, инициативные…
Я был не один, нас было много. Мы были студентами университетов, мы любили свою родину-матушку, спорили о национальной идее, решали философские проблемы мирового масштаба, мечтали. А Россия (не Русь, а Россия – государство, построенное на территории нашей необъятной страны) нас била, обворовывала, унижала, убивала и всячески давала понять, что пора бы начать нормальную жизнь. И мы учились бить в ответ, бить исподтишка, а потом пинками добивать и трусливо разбегаться, врать и воровать, грабить, «кидать»…Да, мы быстро учились, поворачивая против государства все наши знания и навыки, которым оно обучало нас в институтах и армии.
Спасибо тебе, родина-уродина, любимая наша Россия, тысячи раз проклятое государство, ты славно воспитала нас…Не твои ли любимые сыны – кабинетные мордатые крысы – сперва отобрали деньги и подожгли наши дома огнем еще только разгорающейся гражданской войны? Помнишь, как мы расхватывали оружие, которое раздавали наи улицах городов республик Кавказа, как мы умирали в объявленных и тайных вооруженных конфликтах? Помнишь, Россия? Что же ты молчишь, субъект международного права, ведь ты знаешь, что я хочу напомнить тебе и твоим тыловым крысам, как я добровольцем ушел в армию защищать тебя от черт знает кого – молодой мотек*. Помнишь, как я вошел в казарму – выпускник университета, искренне желающий помочь тебе, отдать на благо свои знания, помнишь? Да, пусть это смешно и глупо, романтика, достойная идиота, но я пошел в армию, чтобы помочь всем, чем могу.
Про дедовщину даже говорить неинтересно, про отцов-командиров и ранение, про то, что осталось от здоровья, - тоже. Я не был стоек, и мое поведение не достойно тех, кто умирал за идею. Я слишком быстро понял, что этой идеи нет, и даже если она все же появится, то очень не скоро: я, по крайней мере, этого не застану, а мои дети…
Да, я ни разу не ударил солдата, младшего по возрасту или по сроку службы, да, я пытался иногда даже вступаться за кого-то, но все равно однажды пришел день, когда моего психологического образования хватило на то, чтобы понять, насколько гениально была продумана и выстроена система армейского воспитания, насколько тонки и точны были механизмы, вращавшие эту машину, насколько же несокрушимыми они были. Нет, ну нет, и все, этой идеи, нет того, что могло бы заставить солдата по первому зову мерзнуть в казарме, терпеть двухгодичную добровольную каторгу и постоянную войну. Нет, не придумали еще. А войны идут, кто же воевать-то будет? Вот и поднимались парни в атаку на разных участках вооруженных конфликтов – кто за что: одни за убитых друзей, други – за деньги, третьи – от скуки, четвертые ради самоутверждения. Кто-то – от страха перед командирами и армейскими «дедами»…
Вот и я остался с принятой присягой, без идей, в шинели с крючками и дурацкой солдатской шапке кирпичиком, которая грела только макушку. Выжил, никуда не делся, спасибо, матушка Россия, научила уму-разуму, но ты вспомнишь, я клянусь тебе, вспомнишь, как мы закусывали губу и терпели и как я потом плевал на свой нарукавный шеврон с трехцветным флагом и надписью: «Россия. Вооруженные силы». И глаза моих друзей, видевших смерть, вспомнишь, и морг военно-полевой хирургии, и длинные ряды «цинкачей», и слезы безутешных вдов и матерей. Вспомнишь, вспомнишь, проклятое государство, как бросало с вое будущее в мясорубку, вспомнишь, как глупые генералы губили тысячи мальчишек, как воровали все, кому не лень, как горько плакали по ночам в подушку раненые, искалеченные молодые парни…Вспомнишь и убоишься, потому что рано или поздно придет расплата за то, что ты сделала с нами ради цен на нефть и раздела сфер влияния.
Поколение мое уже давно кто где. Мы давно перестали быть похожими друг на друга, мы даже научились быть врагами.
Я просто однажды послал ко всем чертям идеалы и надежды нежного возраста, спрятав их глубоко в сердце. Тяжело забыть прошлое, тем более, когда оно уже давно стало неотъемлемой частью твоей души. Вот оно, лицо моего друга, который, держа на коленях голову умирающего солдата, выл по-волчьи непонятно в чей адрес: «Да что же вы делаете, су-у-уки!!!» Вот и я тоже, как и он, снова и снова повторял, спуская из сердца черную злобу, досаду и обиду: «Погодите, твари, доберемся до вас». А закончилось все тем, что я добрался до…места начальника избирательного штаба одного из кандидатов в мэры нашего города и сам вдруг превратился в одного из тех, кому еще вчера не подал бы руки. Оказалось, что среди тех, кто стоит наверху, есть кое-кто из моих университетских товарищей. Они не были тварями, они просто решили взять то, что нам – в силу многих причин – недодали. Кто хочет, тот пусть терпит или губит себя, а нам пора браться за дело.
Однажды, когда в мой кабинет вошел человек, когда-то учивший меня в школе, и, сделав вид, что не узнает, заискивающе посмотрел на меня снизу вверх, я вдруг понял, что за каких-то три года все очень изменилось. Совсем недавно я ползал в шинели по грязи, матерясь и молясь одновременно, и на тебе, выбился. Меня это беспокоило, но не с кем было говорить…
И вдруг такой случай представился – на фестивале солдатской песни. Я снова надел форму, медали и вышел – на этот раз на сцену. На банкете, когда все напились в стельку, начался обычный гусарский беспредел: кто-то буйствовал, кто-то плакал, свалившись под стол, кто-то, отвернувшись, курил у окна. Но не было уже того единения, братства, понимания, которого я так ждал от ветеранской встречи.Тем не менее, я вышел оттуда с другим ощущением: хватит жить с затаенной злобой, мне никто ничего не должен, а если и должен, то уже не вернет.
…Мы молча возвращались с матерью домой с этого фестиваля, моросил мерзкий дождь, но на душе было почему-то спокойно. Вдруг она, нарушив молчание, прижалась ко мне и сказала: «Вот ты и вырос у меня, сынок». Да, вырос, как и все, ролившиеся в начавшей забываться империи. Не все, правда, до этого дожили, но что ж поделать, время такое было, время перемен, а мы всего лишь поколение, выросшее на переломе этого времени».
В тот же день ко мне подошел коллега – один из выпускающих редакторов, который в России работал в солидном литературно-публицистическом журнале:
- Лара, ради бога, кто этот Коломоцин? Мне сказали, что эту статью к печати готовили вы.
- Если не ошибаюсь, он студент. А почему вы спрашиваете? Там что-то не так?
- Как здорово он пишет! Надо бы, чтобы писал нам еще. У вас есть его координаты?
- Да.
- Обязательно позвоните ему и предложите с нами сотрудничать.
- Хорошо.
***
…Вечером меня ждало письмо от Сергея:
«Ты просишь рассказать, милая, как это было? Я ведь все описал в своем походном дневнике, который, к счастью, уцелел вместе с письмами, которые я писал тебе каждый день… вот он, взгляни…
«Что мы ищем здесь, любимая, я видел бешенную атаку арабской конницы, когда они неслись на верную смерть, отдавая свои жизни ради Аллаха, пророком которого они признают нашего Иисуса Христа… так какого чёрта мы тут месим копытами коней песок пустыни? Гроб Господень освобождён, но зачем было так жестоко расправляться с теми, кто жил раньше на этих землях? Мы совсем не знаем обычаев и традиций тех, с кем воюем....»- Соломон оторвался от моих свитков:
- Ты даже не представляешь, насколько нам близки твои мысли, тапмлиер. Я поблагодарил Всевышнего, что Он послал мне встречу с тобой. Найти единомышленника
среди крестоносцев - это настоящее чудо.
И между нами тремя потёк разговор. Я с самого начала чувствовал, что кроме признательности, мои собеседники, пленником которых я являлся, хотят мне сказать нечто ещё, но отчего-то осторожничают. Если бы всё было нормально, никогда бы меня не ударил мой стражник, перед тем, как развязать и протянуть воды...
- А что ты думаешь о Граале? - спросил вдруг Мухаммед, и по хищному блеску его глаз, я понял, что наконец-то мы перешли к главной теме.
- А что тут думать. Скорее всего, это всего лишь миф.
- Почему ты так считаешь? - вклинился в мою речь Соломон.
- А потому, - хмуро буркнул я, недовольный этими расспросами, - рыщут по Палестине орды бездельников в поисках пресловутого Грааля, режут глотку каждому встречному, а что ищут – и сами не знают. Одни – «чашу Причастия», другие - какой-то камень, который превращает в золото любой предмет. А…, - махнул я рукой. - У нас в Ордене тоже постоянно идет ругань по поводу этого Грааля...
- Значит, ты не веришь в его существование…, - усмехнулся старец.
- Нет.
- А напрасно… Грааль существует!
...Солнце пронзило тьму одновременно со скрипом двери, и его лучи впилось в мои глаза, обжигая их нестерпимой болью, которая неизбежна, если ты провел несколько суток в комнате, где стоит кромешная тьма. Я неуклюже перевернулся на другой бок, чтоб уберечь глаза и почти сразу получил хороший удар ногой в живот. От боли мне захотелось разогнуться, но в тело, покрытое свежими шрамами, тут же впились веревки, которыми я был опутан с ног до головы. На моё счастье больше меня не били. Я было уже обрадовался , что сегодня ночью не придется выть от боли, как вдруг увидел такую картину: мой стражник вынимает из ножен арабскую полусаблю, которой обычно срубают голову тамплиерам коренные жители Палестины. Я словно зачарованный следил за его движениями и видел, как на дамасском клинке играют солнечные блики. Мои глаза еще слезились от света, и казалось, будто жало полусабли окружено золотым ореолом. Говорят, перед смертью вспоминают близких и свою прошлую жизнь, я же мысленно проклинал в этот момент своего капитана и оболтуса-оруженосца, который стащил с меня раненого, сбитого с седла ударом кривого меча, медальон и убрался восвояси. Наверняка, подался домой, чтобы сообщать всем грустную весть о своем господине...Вот, идиот, говорили же мне «Возьми себе кого-нибудь из ордена», так нет, привык, видите ли, к этому оболтусу, который славно готовил и любил поболтать... Я начал даже вспоминать ближайших родственников моего бездельника Анри, зажмурившись, чтобы не глядеть в эти чёрные, со студёной водицей, глаза смерти, как вдруг араб, присев около меня на корточки, стал резать не моё горло, а…верёвки, вот уже в течение нескольких дней превращавших в муку мое любое движение. Впрочем, какая разница как умирать -связанным или нет, я ведь даже руки поднять не смогу… да и на ноги сейчас вряд ли поднимусь... всё одно - что свинью заколоть, что меня, валяющегося в обрезках пут. Тут в темницу вошёл другой воин с бурдюком. А…это у них шутка такая - поить водой с Моря, где невозможно утонуть – столько в ней соли… Сопротивляться я не мог, но зубы всё же стиснул с такой силой, на какую только был способен. Каково же было мое удивление, когда мне не стали совать меж зубов клинок, чтобы открыть рот, а просто стали лить на губы воду... нет… не воду… О, Дева Мария, это было вино...я даже попробовал встать, но тут же застонал от боли – мое тело от долгого лежания просто окаменело. Мои стражники на глазах превращались в ангелов: вместо того, чтоб заржать и пнуть меня пару раз, они поднесли бурдюк поближе к губам и вино потекло в мой рот тонкой прекрасной струйкой... от неожиданности я поперхнулся и зашелся в надсадном кашле. Стражник терпеливо ждал, потом он снова поднёс источник наслаждения к моим губам, потрескавшимся от жажды.…если вы такие добрые сегодня, какого чёрта было меня пинать, подумал я , чувствуя, как кровь, сдобренная вином, уже ударяет в голову и начинает ее кружить ....
- Да, может быть, ты и прав, но я не могу тебе помочь, я же рыцарь, а кроме того, ещё и монах, - соврал я, чувствуя, что краснею, потому что перед глазами сразу всплыло твоё лицо. Мда, врать меня жизнь так и не научила... Мухаммед расхохотался:
- Ну если ты монах, то я, верно, верховный имам. Ты что думаешь, что я идиот, тамплиер? Я только два часа назад закончил читать твои бумаги...
Похоже, теперь, я точно покраснел. Эти "грамотеи" прочли мои письма к тебе, чёрт, а я-то думал, что Анри уволок их вместе с медальоном. То, что именно мой оруженосец снял с меня медальон, сомнений не было: только три человека в мире знали как разомкнуть цепочку, на которой он висел: ты, я и мой "верный" слуга, как он любил повторять, чмокая при этом от удовольствия своими толстыми губами. Не разомкнув цепочку, снять с шеи мой талисман было невозможно, разве что - отрубить голову.
- Ну что, может быть хватит играть в добродетель? – спросил Мухаммед.
Я скрипнул зубами от злости. Филосов доморощенный. Схоласт в чалме. Но говорить всё равно придется, тем более после того, как они знают обо мне почти всё – в том числе и о том, как я отношусь к Ордену и Крестовому походу. (А ведь говорил мне один мой добрый >товарищ, погибший ещё во время штурма Иерусалима, чтобы я сжёг все свои "писульки").
- Хорошо, я готов выслушать тебя, -угрюмо буркнул я своему смуглому собеседнику, который нагло улыбался мне, скаля белоснежные зубы. Вот вырядился! Обвешан золотом и драгоценными камнями, как Чаша Святого Причастия в церкви Марии Лютеранской, которую поставили не Храмовой Горе наши Ордена после взятия Святого Города. Сидит передо мной весь в шёлке и воображает, что он познал мою душу.
- Ну, слава аллаху, - снова осклабился Мухаммед и два раза хлопнул в ладоши. По его сигналу, откинув шёлковый полог, в шатер шагнул высокий седой иудей в белых одеждах.
- Благословенны дни твои под этим солнцем, Соломон,- почтительно обратился к нему Мухаммед. Я только вздохнул и невесело подумал, в какую веру меня сейчас начнёт обращать эта парочка. В любом случае, хорошая у нас компания получается: мусульманин, иудей и христианин...Соломон посмотрел на меня и улыбнулся...
Я хотел уколоть его взглядом, но неожиданно для себя тоже расплылся в улыбке».
Внизу была длинная приписка: «Здравствуйте, Софии. Я, простите, ещё не умер. Надеюсь, Вас это не разочарует. Сегодня разговаривал с Ларой, она хвалила мою статью, которую я написал по ее же просьбе. И откуда только такие люди берутся, как она? Может быть, Лара и в самом деле Ангел? Если бы я знал ее адрес, то послал бы ей в знак благодарноси цветы. Лара настолько же прекрасна, насколько закрыта, по крайней мере, для меня. Я очень Вам признателен за это знакомство, которое меня очень обогатило. Конечно, глупо было с моей стороны ассоциировать Вас с ней, но, что поделаешь, я ведь до сих пор ощущаю между Вами и Ларой несколько очень тесных связей (характер и личность вообще) - позвольте не уточнять. Впрочем, не обращайте внимания, я ни на что не намекаю и не хитрю, а просто делюсь с Вами своими мыслями. Сегодня мне очень хочется поцеловать ваши руки. Вы уж не обессудьте…Сергей.
P.S. Кстати, конфиденциальность нашей переписки для меня была сама собой разумеющейся с самого начала.
P.P.S. Так бы хотелось навестить вас, Софи. У меня огромное желание хотя бы помолчать с Вами вместе, или рассказать кое-какие из сюжетов до конца, но увы, Королева меня видеть не желает, зачем бы ей это, когда есть возможность унестись вдвоём далеко-далеко... Одно я знаю точно. Мы оба - часть одного целого. И я отдал Вам всего себя. Пока вы думаете, размышляете и анализируете, читая мои письма, отправлюсь-ка я на выходные к знакомым кабаллистам, которые все пытаются мне доказать то, во что и сами не верят. Хотя…лучше бы мы с Вами побродили по Тель-Авиву…»
«Да, у меня тоже было с самого начала это ощущение, что мы с вами части одного целого. Что-то вроде двойников. На каком уровне - не знаю. Может, на
эзотерическом? – написала я ему. - А вы обиделись, мой друг, обиделись. И напрасно. Перестаньте себя жалеть! Жалея себя, вы программируете себя на неудачи, притягиваете их. Вы же знаете прекрасно, что это именно так работет. Мы, как самый совершенный компьютер, сначала программируем все в своем сознании, а потом получаем все это в реальности. Однажды я написала список из своих страхов, старательно вспоминая даже то, чего боялась в 3-летнем возрасте. Темноты, например. Страхов получилось 40. Потом я взяла другой лист, и глядя на предыдущий, написала, какие из страхов сбылись.
Почти все!!! Вот вам и доказательство.
…Да, я хотела бы помолчать с вами. Да, я хотела бы увидеть вас. И побродить с вами по Тель-Авиву. Безотносительно. Но что-то мне еще мешает. Не знаю, что.
Прислушиваюсь к тому, что у меня внутри. Я живу интуицией. Она не обманывает.
…Кстати, у меня в голове вызревает новый поворот сюжета. Надеюсь, что это наше виртуальное творчество не мешает вести вам нормальную личную жизнь. Если ваш виртуальный герой хотя бы на треть совпадает с вами реальным - вашей девушке можно только позавидовать: в наш прагматический век обладать таким сокровищем! Я тоже уезжаю завтра на два дня на Мертвое море. Так что и здесь у нас что-то "отзеркалилось". С уважением, Софи».
…Вернувшись с Мертвого моря, я обнаружила в ящике продолжение сюжета:
«- Не бойся, тамплиер, страшно только поначалу, - услышал я сзади вкрадчивый голос Соломона, -Это какие-то недоучки придумали, что нужно продать душу для того,
чтобы овладеть тайным знанием. Кому нужны их души? Они слишком много мнят о себе.
…Стены узкого каменного тоннеля сужались. Мы очень долго ехали, прежде, чем попали сюда... потом полдня рыскали по скалам, чтоб в конце концов погрузиться во мрак этой узкой пещеры. Факелы давно потухли, воздуха не хватало, сырость оседала тонкой пленкой на наших лицах и одежде. Мухаммед изредка щёлкал кресалом, и, бормоча что-то по-арабски, разглядывал какие-то непонятные знаки на стене. Путь наш закончился так же неожиданно, как и начался. Я почувствовал, как ход расширяется и плавно переходит
в небольшой грот, который мы тут же осветили вновьзажжёнными факелами. Первое, что бросилось в глаза - книги, огромное количество книг, лежащих на импровизированном каменном столе...я еще не знал, что в этой пещере мне предстоит провести много дней, прежде, чем я овладею древними знаниями и постигну нечто такое, что неподвластно простым смертным…
... В белой накидке с чёрным крестом, привычно придерживая меч левой рукой, чтоб не мешал, ты бежишь по берегу моря...ты сильнее льва, ты гибок и быстр, как гепард, ты смел и решителен, ты счастлив ...счастлив и свободен....мне казалось, что прибрежный песок стал вдруг упругим, и вместо того, что вязнуть в нём, я с каждым своим прыжком набирал скорость...тяжелеют плечи, набухает спина, брови становятся гуще...чёрт, что с моими волосами?...я чувствую, как они льнут к шее, несмотря на сумасшедший ветер... а запахи, какие чудесные запахи, как я не чувствовал их раньше? .. в голове четкие, острые, как кинжал, мысли...да что это такое со мной?...я счастлив, счастлив и свободен… в какое-то мгновение я вдруг увидел себя со стороны и почувствовал, что схожу с ума - то ли от ужаса, то ли от радости... по полосе прибоя, вздымая вокруг себя тучи брызг, бежал не я, рыцарь ордена тамплиеров, а здоровый чёрный волк… шшш-шш – прошипели волны ...матёрый - крикнула чайка, и, резко спикировав вниз, исчезла в морской волне….матёрый - снова крикнула она, взмывая в небо с добычей – чешуя рыбёшки серебрилась в лучах заходящего солнца…матёрый…я мчался навстречу матери-ночи, мчался в мир твоих грёз, чтоб напомнить о себе, давно похороненном молвой где-то посреди голых камней Палестины... ночь, скоро ночь… еще немного, и темнота обнимет землю и начнётся моё царствование, которое я уж предвкушаю всем своим существом...как описать мои чувства, когда я опустился на задние лапы напротив южной башни, где находилась твоя комната… ты писала мне, что перебралась туда специально, чтобы быть поближе ко мне - вернуться домой я должен был по южной дороге, откуда однажды начал свой поход в Святую Землю… в маленьком окошке горел свет...мне захотелось окликнуть тебя, и я закричал твое имя, но вместо слов из горла моего вырвался жуткий вой и повис долгим эхом на зубцах стен и верхушках башен....колыхнулся свет в заветном окошке и я увидел силуэт женщины....
Сон прекратился так же внезапно, как и начался, я сел на кровати, потирая виски...так и заснул по-солдатски, даже меч не снял... положив оружие на колени, я оглядел нашу пещеру… Соломон при огарке свечи продолжает штудировать Книгу. Сыро, чёрт, накидка вся мокрая и ноги, хоть и в сапогах, но тоже влажные…правда, я хорошо отдохнул, тело звенело бодростью, словно остро отточеннный славный клинок....позвольте...какие сапоги, какая накидка, когда я уже два месяца хожу в арабской галабие, подаренной Мухаммедом, да и пояс с мечом не надевал уже давно, разве что по утрам, когда надо молиться и совершать воинский ритуал...а песок на сапогах - это же морской песок!!!
- Соломон, - позвал я учителя негромко и спокойно, насколько мне это позволяло моё состояние.
- Да, сын, мой, ты нашёл ответ - поднял глаза мудрец и впервые не улыбнулся мне.- Теперь ты готов...
...янтарное зерно четок заскользило по жиле и мягко чмокнуло о предыдущее, отброшенное влево привычным движением большого пальца… я рассеянно глядел на перекрестие меча и думал... уже который раз подбирая слова, с которых смог бы начать разговор с магистром...он же не идиот и не сумасшедший. Обыкновенный вояка, правда, очень хороший вояка, и политик просто выдающийся, почти все молитвы о здравии, которые возносят братья Ордена - именно о здравии Магистра, его даже папа побаивается. Ещё бы... самая сильная конница, самые тучные земли, самые влиятельные советники - всё это часть Ордена. И, наконец, Храм. Храм Царя Соломона, в недрах которого девять франков создали наше братство, а Храм, и Королевство наше, между прочим, надо защищать. Это вам не Европа. Здесь папской буллой от сарацинской конницы не откупишься. Этим - что наёмники, что добровольцы-ремесленники, что кнехты-иоанниты из аскалонского гарнизона, - рубят всех без разбора. Да и опасно это, в конце-концов. …сзади послышались мягкие шаги и шуршание рясы, волочащейся по каменному полу кельи...
- Прошу прощения, брат, что прерываю вашу молитву, - капеллан наклонился ко мне, обдав запахом книг, кожи и чернил. - Прошу прощения, вас хотят видеть Его Святейшество...
Ну вот, судьба всё ставит на места...я намотал чётки вокруг руки, поднялся с колен и вернул меч в ножны: - Я готов...»
«Здравствуйте, Сергей. Была рада получить продолжение вашего сюжета. Я-то думала, что вы всерьез на меня обиделись, и нашей увлекательной переписке наступил конец. Я рада, что ваш контакт с Ларой был удачным. Вы ей тоже очень по-человечески симпатичны, и она хотела бы вам хоть чем-то помочь. Насчет сходства характеров - вы, пожалуй, правы. Есть что-то… Сегодня и у меня вдруг написалось продолжение сюжета:
«Ну, наконец-то, милый, ты начал вспоминать. Так ты - Оборотень. Ты живешь на темной половине Луны. Я вспоминаю смутно ту ночь - в окне полная Луна. И вдруг сердце мое пускается вскачь. Какие-то звуки за окном, шорохи, тени. И мощным крещендо - разрывает ночную тишину этот переворачивающий душу жуткий волчий вой... Но отчего-то по телу бегут сладкие волны, эта истома вместе с ужасом наполняет все мое существо каким-то невыразимым блаженством и тоской. Моя "ведьмочка", годы проспавшая внутри меня, начинает пробуждаться, трепетать, она уже готова подобно булгаковской Маргарите сбросить всю одежду, вскочить на помело и вылететь в эту посеребренную Луной ночь - навстречу тебе. Вой смолкает. Его последние отзвуки тают где-то в глубине гор. Любимый мой, где же ты? И на сей раз ты не пришел ко мне. Ты являешься только в мои сны, наполняя их сладкой печалью...»
«Только ты забыла, - тут же отозвался Сергей, - что волком становится не только тот, кого я отмечу своим укусом, но и тот, кого волк страстно полюбит. Тебе нечему удивляться, тем более, что ты давно уже чувствовала в себе мою Силу. И не смотри на меня так, детей это не коснётся, только нас...ну, перестань плакать, ведь я же вернулся и, клянусь, теперь нас не разлучит даже смерть, поверь мне...»
Получив такое жуткое послание я тут же застучала по клавишам компьютера:
«...Значит, ты вернулся ко мне таким... Оплывало пламя свечей. В нашей спальне царил полумрак. Я смотрела на твое изможденное лицо, украшенное шрамами (верно, что шрамы украшают мужчин). Ты, мой мужчина, лежал на спине, вольно раскинув руки и спал, глубоко погрузившись в сон. Я погладила твою щеку, прижалась на мгновение к твоей руке, еще хранящей следы пороха, чтобы запомнить этот запах. Еще раз вгляделась в твое лицо, чтобы оно отпечаталось в моей памяти в последний раз, осторожно, чтобы не разбудить, поцеловала тебя в губы. Я встала, взяла с каминной полки бокал, выпила для храбрости вина. А дальше все происходило, как во сне: кинжал вошел в твое горло по рукоятку, ты даже не успел вскрикнуть, подушка мгновенно потемнела от крови. Твое тело вдруг стало обретать другие очертания - большого, сильного, умирающего зверя. Потом наваждение исчезло. Ты вернулся в свое человеческое обличье. Ты был мертв. Я прикрыла твое лицо своим шейным платком. Прости, любимый, и прощай. Я не могла поступить иначе. Я спасла твою душу. И она, высвободившись от бренных земных оков, устремляется сейчас к Свету. Смертью своей и кровью - ты искупил древний грех. Я не знаю, встретимся ли мы теперь в следующей жизни, или этот круг отныне разорван, но я знаю одно - теперь ты принадлежишь Свету. Ты - на Светлой стороне. Я упала на колени и начала молиться. В комнате было темно. Погасли свечи. Ушла за тучи зловещая Луна. Все было кончено».
Так я убила его во второй раз.
Глава тринадцатая
…Сегодня у нас «девичник»: раз в месяц я со своими однокурсницами хожу в сауну. Разговоры обычно ведем бабские – видимо, само место к тому располагает. Сегодня солирует Ирка – она в большой печали по поводу мужниного поведения. Коварный изменщик крутит роман со своей начальницей по кличке «брунгильда» (вы бы посмотрели на ее стати!) совершенно не скрывая это от жены и объясняя «производственной необходимостью»: мол, ты же сама хотела, чтобы мне добавили зарплату и мы ездили с тобой в Европу каждые полгода, вот и терпи: «брунгильда» мне карьеру обеспечит.
- Представляете, девчонки, до чего эта белокурая бестия обнаглела, - говорит рыжая Ирка, нервно теребя край полотенца, - звонит «моему» среди ночи, устраивая побудку всей нашей семье! А если она звонит днем, то супруг просит меня выйти в другую комнату – ему, видите ли, неловко ворковать с ней при мне и называть ее теми же ласковыми прозвищами, что и собственную жену. «Да ладно уж, говори при мне, какая теперь к черту разница», - говорю я ему. А он: «А как же ты после этого со мной в постель ляжешь? Небось, тебе противно будет…»
- Вот это маразм, - резюмирует Людмила. – А почему бы тебе не развестись с этим мудаком? Тебе что, нравится жить в такой грязи? Где твое самолюбие, женская гордость?
- Так ведь люблю паразита, - вздыхает Ирка, - да и как я одна с детьми останусь? Кому я на фиг нужна?
- Ну а он-то тебя любит? – не унимается Людмила.
- Говорит, что да. Да я и сама это чувствую. Просто полный тупик.
…Вернувшись из сауны, я обнаружила ответ от «воскресшего» Сергея. Нет, он решительно не хотел, чтобы его убивали. Я же под влиянием «девичьих» разговоров приняла твердое решение потихоньку сворачивать переписку с ним и уж, конечно, ни в коем случае не встречаться – НИКОГДА. Все равно ничего, кроме какой-нибудь пошлости из этого не выйдет. Вот Ирка, уж как она была счастлива пятнадцать лет со своим Славой, а к чему это все в конце концов привело? У меня же и вовсе ситуация дикая…Нет уж, пусть останутся эти красивые письма, по крайней мере, будет что вспомнить на старости лет и показать внукам. Нажатием клавиши я открыла его письмо:
«Здравствуйте, Софи, по правде говоря, я ожидал несколько иного развития сюжета, и, прочитав Ваше продолжение, нахожусь в состоянии некоего шока. Нет, дело совсем не в том, что нашему тамплиеру перерезала горло любимая, просто нужно хорошенько
подумать где, как и при каких обстоятельствах наш герой "возродится" снова. Чушь лепит не хочется, а посему беру краткий тайм-аут на изучение спецлитературы, чтобы сюжет выглядел исторически корректным. Вы, верно, уже догадались, что меня очень интересует тема крестовых походов, особенно связь тамплиеров с каббалистами, которая, судя по некоторым источникам, имела место... Дело в том, что после того, как магистра тамплиерского ордена Жака Моле сожгли на костре, в христианстве, а точнее в одном из
его направлений, которое мы называем белой магией, моментально образовалась некая ниша, которую не преминули заполнить тысячи шарлатанов и жуликов. Кто знает, может быть история развивалась совершенно по-другому, если бы Орден не разогнали…»
Я привычно застучала по клавишам, но написалось неожиданно не то, что задумывалось изначально: «Сергей, вы уж простите, ради бога, что я уже дважды убила нашего героя. Иногда у меня появляется ощущение, что моей рукой "водят". За минуту до того, как я описала сцену убийства, я даже представить себе не могла, что я напишу такое! Поверьте, это действительно так. А у вас нет ощущения, что в нашу повесть вмешиваются уже некие Силы? Поверьте, я человек очень трезвый, «крыша» у меня не едет. Просто какая-то необъяснимая тревога и Бог знает что еще», - а дальше моей рукой действительно начали водить, во всяком случае, позже, вчитываясь в эти строки, я не помнила, что писала подобное и не понимала, как вообще я могла такое написать: «...Ну вот мы и встретились с тобой в канун Армагеддона. Мы - две половинки одного целого. Помнишь, как сказано в Библии - "и по причине многих нарушений в людях охладеет любовь". Где и что мы с тобой нарушили, если встретились в таком невозможном несовпадении? В этой жизни мы две "больные" половинки одного целого. Но это мы - те самые, прожившие вместе много веков. Теперь я знаю это точно. Я вспомнила все.
Ты пишешь мне "заряженные" письма, пытаешься проникнуть в мои сны. Я выставляю "защиту", твои программы отражаются и отлетают обратно, причиняя тебе двойную боль.
В одну из ночей я зажигаю свечи и прошу помощи у Света, прошу, чтобы мне показали, зачем ты пришел ко мне в этой жизни. Я вижу неясный силуэт. Он становится четче. Боже! Это матрица! Твой силуэт словно вырезан из картона, а вместо глаз - мертвые прицелы, напоминающие оружейные отверстия. И я не понимаю - ОНИ сделали из тебя матрицу, или ты теперь один из НИХ - ПРОФЕССИОНАЛ - и пытаешься поставить матрицу на меня.
Главное, что следует понять, есть ли у тебя ДУША - где-то там, под спудом всех этих дьявольских программ? Я перечитываю твои письма вновь и вновь и теряюсь в догадках. Порой мне кажется, что да, она живет и трепещет где-то там, внутри, и в какие-то моменты программы начинают трещать и расползаться. А потом вдруг приходит ощущение, что нет, это снова ты с помощью гипноза и НЛП пытаешься создать в моем восприятии очередной мираж -"обманку", чтобы выждать время и продолжить свое черное дело. Зачем ты здесь? Зачем сюда приезжают накануне Армагеддона такие, как ты? И когда он наступит, этот час "икс", и вы начнете действовать в полную силу - согласно инструкции? Слышишь ли ты мои призывы - идти к Свету? Или смеешься над ними? Потому что давно сделал свой выбор...
Ты приходишь ко мне каждую ночь и спрашиваешь меня: "Зачем ты сделала это?» Ты присаживаешься на краешек постели, я вижу сквозь тебя оплывающие свечи на каминной полке. Я прошу тебя уйти и не мучить меня. Этот грех убийства мне предстоит отмаливать еще много-много жизней. Я любила тебя много веков, и продолжаю любить. И эта невозможная мука будет преследовать меня еще очень долго».
Ответ пришел под утро: «Я едва мог говорить, я рыдал, задыхался от слез, как ребенок, озаренный светом Покаяния, но батюшка понял меня и тихо произнес перед отпущением грехов: «Старайтесь жить по-христиански.... по-христиански....». Потом я стоял на коленях на каменных плитах, стёртых веками и благодарил Того, кто подарил мне Своё Прощение.... С тех пор Лавра стала моим любимым местом...я постоянно, в любую погоду и время года заходил туда, чтобы снова почувствовать ту звенящую радость и благодать, чтобы напомнить себе, как дорого стоит душевный покой на душе, и снова поблагодарить Того, кто спас меня, вытащив своей всепобеждающей любовью из темноты. Пройдёт несколько лет, и я снова приду сюда, но уже в военной форме, принеся на своей шинели запах смерти, подавленный отчаянием, потерявший почву под ногами...и снова будут слезы, нет не те слезы, когда ты воешь от боли, сжимающей холодным кулаком душу, но от счастья, что эта боль уходит.... я буду стоять в толпе молящихся, вытирая слезы беретом, царапая щёки кокардой, чувствуя, как лучи солнца, пробивающиеся сверху через огромный купол, снова освещают моё сердце благодатным теплом и смиренным покоем.
Теперь я долго и нудно переругиваюсь с соседями, когда они просят меня погадать по руке или на картах, я готов сделать всё что угодно, только бы мои друзья или родственники не занялись какой-нибудь чертовщиной. Объяснять, что все эти вещи на самом деле «работают» и во время действа будет присутствовать «темная сила» -бесполезно. Люди иногда настолько беспечно играют с сатанизмом, наивно полагая, что всё в жизни работает по принципу «разочек - и больше не буду» - поистине, самое время возрождать инквизицию... Однажды, я, искренне веривший, что магия бывает только «чёрной», вышел на древние рукописи Ордена крестоносцев и узнал, как после восьмилетнего расследования был сожжен Магистр, который отказался признать все выдвинутые против Ордена обвинения и заявил во всеуслышание: показания, подписанные мной, лживы – они вырваны у меня пытками... Итак, мы снова возвращаемся к книге "Зоар" и тамплиерам, постигшим тайны могущества «белой» магии, чего не смогла им простить Церковь, уничтожившая Орден. Да, знания у крестоносцев были, но они ещё не научились их использовать в полной мере, поэтому так печально оборвалось в христианстве эта линия колдовства…»
***
…Я совершенно не ожидал, что нас начнут обстреливать именно в этот момент, когда до Ханкалы оставалось всего каких-то пять-шесть километров. Я думал о том, что сейчас мы приедем, доложимся, сдадим раненых и убитых и можно будет наконец-то вымыться и немногопоспать...как вдруг грохнул взрыв от фугаса, вспоровший брюхо головному БТР и началось....согласно уставу, нужно было на ходу прыгать с брони и сразу контратаковать, потому что обороняться на голой дороге, простреливаемой со всех сторон не было ни какого смысла... я вслед за командиром отделения кубарем скатился с брони, с размаху распластавшись на обочине дороге.... полсекунды на то, чтобы сгруппироваться, оценить обстановку...но снова рядом что-то грохнуло и наступила тишина...
-Да что ты его щупаешь, словно девушку, - раздался над моим ухом голос с характерным сефардским акцентом, - я же тебе говорю: он не настоящий, это сувенир.
Здоровенный детина, обвешанный золотыми цепями, но с вполне добродушной физиономией посмеивался надо мной, застывшим у прилавка сувенирной лавчонки и гладящим лезвия мечей, точнее, весьма грубых подделок.
Прошло уже несколько месяцев с тех пор, как я, едва оправившись от ранения, оформил документы на выезд из России и вылетел в Израиль. Я и сам не знаю, зачем зашел сегодня в этот магазин, но вдруг испытал необъяснимое волнение и начал выбирать себе ...меч.
- Хочу сделать подарок младшему брату, - угрюмо соврал я, нехотя оторвавшись от эфеса макета меча ХХУ века, являющего собой наглядный пример эволюции тяжелого холодного оружия на пути к быстрой и стремительно-лёгкой шпаге. Меч почему-то был украшен фигуркой Осириса и скарабеем.
Парень улыбнулся и подмигнул мне:
- Если купишь это «шило», я тебе 25 процентов скину, из туристов его вряд ли кто купит: слишком тяжелый и неудобно везти…
Через два дня я шёл, побрякая пряжками спортивной сумки, болтающейся на правом плече, по направлению к морю, где в сумраке виднелись очертания развалин старой крепости. На небе, словно огромная жемчужина в бархатном роскошном чехле красовалась полная луна – «волчье солнышко».... «Волчье солнышко», - с какой-то необъяснимой нежностью подумал я и поднялся на крепостной вал, увенчанный кое-где сохранившимися фрагментами стен. Сарацины выполнили приказ своего повелителя, разрушив крепость, но фундамент башен не смогла бы разобрать и целая армия. С высоты вала взгляду открывалась черная бездна моря, поблизости судов не было видно, только где-то на горизонте болтался сухогруз, нарушая невозмутимость стихии вспышками кормовых сигнальных огней. Я вскарабкался на круглый фундамент башни и огляделся - кругом ни души, значит - пора. Плащ и сумка полетели на землю. Выпустив рубашку, заправленную в джинсы, я подпоясался ремнём и завязал на шее тесемки от черной накидки. Потом вытащил из сумки меч, обнажил его и, подняв голову к звёздам, замер и прислушался.
....ты слышишь, как шуршит и позвякивает железо, освобождаясь от ножен? Уже сделан пролом в стене, пришло время штурмовать город, триста рыцарей войдут в Аскалон и покроют славой себя и Орден. Протяжно воет рог, звучат боевые кличи и яростные выкрики всадников, врываюшихся на узкие улицы....уже началась рубка, уже течёт бешеным потоком конница по каменным руслам узких улочек, а я лежу около самого прохода в стене, сбитый с лошади меткой сарацинской стрелой и вою от досады: юркие кнехты подбегают ко мне, прикрывают щитами, тащат назад. Оруженосец выкручивает мне руки, чтобы отобрать меч, я кричу, срывая горло...а мимо проносятся мои братья, несущие смерть и веру на клинках мечей и остриях копий...
... Зачем я прихожу на берег с мечом, спрятанным в спортивной сумке и верчу клинок? Зачем я пишу эти письма, полюбив ту, которую не видел ни разу? Почему я счастлив, почему я верю, что всё будет хорошо, почему я чувствую, что нужен, хотя Она еще пока не со мной?
***
Я вернулся с моря около полуночи, принял душ и спустился в компьютерный класс. Как я и ожидал, в этот поздний час он был пуст. Когда я начал писать первые строчки письма к Ней, меня просто трясло: «Если бы ты только знала, как долго шёл я навстречу тебе, через времена и пространства, через огонь и воду, через нелепые границы и непроходимые леса. Менялась мода, менялись нравы, а я всё шёл и шёл, тая в своем с сердце надежду, что рано или поздно мы все-таки встретимся. Куда бы ни заносила меня судьба, везде я искал тебя: посреди шумных городов, в долинах и настороженных горных аулах, в густых чащах, за горизонтом, на бескрайней равнине моря. Я менял меч на шпагу, саблю на мушкет, коня на карету, надевал и снимал камзолы, парики, рясы, плащи и мундиры, овладел десятком языков... и всё это только ради одного, чтобы однажды снова заглянуть в твои глаза. Чем больше я познавал этот мир, тем отчетливее понимал, как мне одиноко в нём без тебя, как несовершенен он, когда тебя нет рядом. Снова и снова пускался я в путь, и ветер раздувал паруса моих кораблей...мчались кони, гремели повозки, рокотали моторы.....Целая вечность- тысячи лет одиночества и безустанных поисков... Софи, любимая, я сегодня не спал всю ночь, думал о Вас - и это было прекрасно - будто мы провели её вместе... Сергей».
***
…Душе моей было пусто и зябко. Он стоял на пороге моей души, как вечный странник, и я не знала, пускать ли его в "дом", где он царил так много месяцев. А в доме моей души гуляли сквозняки и хлопали ставни. Было одиноко и странно. Все люди на земле ждут по сути одного и того же - любви. И вот она однажды стучится в их дверь, а они запираются от нее на все засовы. Они-то ждали сияющей красавицы в мехах и бриллиантах, а на пороге стоит неприметная простушка. "Иди, иди отсюда, попрошайка, Бог подаст, нечего здесь топтаться". А потом горестно вопрошают небеса в конце жизни: "Мы так ждали, так надеялись! Почему же Ты нам ЭТОГО не дал?". "Я же вам давал, да вы не приняли", - отвечают с небес. "Когда?" - "А вот тогда...." - "Но разве то была любовь?" - "А это уж у кого какое зрение. Глаза даны вам для того, чтобы видеть то, что вне, а сердце для того, чтобы видеть внутри. Запечатали свое сердце семью печатями - что же вините меня?"
…Написала я ему совсем о другом, не о том, что меня переполняло после получения последнего письма: «Мне тревожно за вас. Может быть, вы слишком "зациклились" на том, что пережили в армии? Это не мешает вам жить? Согласна, это очень мощный жизненный опыт для 19-20 лет, но ведь жизнь состоит не только из того, что с вами происходило в недавнем прошлом».
***
Во время очередного телефонного разговора Сергей признался мне, что, перечитывая недавно «Мастера и Маргариту», вдруг почувствовал нечто совершенно другое, нежели несколько лет назад, когда впервые взял в руки знамнитый роман. Ему показалось, что он каким-то образом причастен в описываемых событиях.
- Берегитесь, - смеясь, сказала я ему, - это непростой роман. Вы, конечно же, наслышаны о разных историях, которые происходили на репетициях и съемках, когда предпринимались попытки перенести его на сцену или экран. Пленка фильма вдруг оказывалась смытой, актер, исполняющий роль Воланда, падал на ровном месте и ломал ногу – и прочая чертовщина.
- Да…слышал, - отозвался Сергей. – Вы, Лара, безусловно правы: роман непростой…
…То, что я обнаружила вечером в своем почтовом ящике, меня немало удивило…
Продолжение следует
Шели Шрайман, Шай ГоловичерP.S. Все, что вы только что прочли, написано нами даже не «в стол», а ради собственного развлечения, а потому не следует относиться к этому серьезно и искать каких-либо аналогий с авторами.